Serras, morros e cachoeiras... densa terra, a casa marcada, as árvores cortadas, o massacre... Barracos miseráveis cobertos de palha e lona, pobreza, ausência... Capim e não árvores... Gado de corte, devastação, cheiro de morte, cheiro de sangue, morte e fogo... Queimadas que colam na pele uma tristeza milenar... Índios humilhados, náufragos do sistema, nordestinos, sulistas Que buscam, buscam, buscam... Trágico “desenvolvimento” que retira, destrói, isola, Expulsa, mata, desmata, humilha, despreza... Passou setembro e não choveu. No meu jardim plantei belas flores. E no quintal, sobreviveu a imponente mangueira, A terna goiabeira e a valente laranjeira que teima em renascer. Há pessoas queridas, novos amigos, há sempre os poetas e os músicos, Ilhas de afeto... Em mim, gratidão, fé e força.

Nasce do rio a minha cidade. Brota.

Indefinido limite com o rio. Respiramos água.

Chuvas que inundam. Marés que sobem.

Ruas de rio prolongadas para dentro da minha cidade.

Mundo de água.

Hoje, amado senhor,

Abri a janela dos fundos

E senti o cheiro das azaléias

Que estavam no conto

Daquele dia

Quando minh’alma

Conheceu a vossa.